Hay personas que aman como quien corre los cien metros porque necesitan el estallido, el jadeo, la victoria inmediata del cuerpo sobre el tiempo. Confunden intensidad con profundidad porque nunca aprendieron que algo también puede arder lentamente. Otras, en cambio, aman como los corredores de fondo y avanzan despacio, administran el aire, sobreviven al cansancio y a la monotonía. Saben que el verdadero desgaste no ocurre en el inicio sino cuando desaparece el entusiasmo y sólo queda la voluntad de seguir acompañando a alguien. Existen amores halterófilos, musculados por el sacrificio, relaciones que cargan el peso muerto de las depresiones, las ruinas económicas, los duelos o las versiones más rotas del otro. Y existen amores gimnásticos, muy delicados, técnicos, sostenidos por una coreografía invisible de silencios, cuidados y pequeñas renuncias. Basta un movimiento mal calculado para que todo pierda el equilibrio. También están quienes aman como si jugaran una partida de ajedrez y miden cada frase, esconden piezas emocionales, convierten la vulnerabilidad en una estrategia defensiva. Frente a ellos sobreviven los suicidas sentimentales, los que practican el amor como si fuera paracaidismo y saltan aunque sepan que el suelo existe. Tal vez el fracaso amoroso consista precisamente en eso, en no darse cuenta de que cada persona cree estar practicando un deporte distinto. Uno quiere resistencia, otro sólo explosión. Uno busca equipo y otro competición. Uno desea llegar acompañado y otro, únicamente, ganar. Y quizá por eso el amor contemporáneo se parece tanto a un gimnasio lleno de máquinas con mucha gente entrenando el cuerpo emocional y muy pocas sabiendo realmente para qué.
Hace 17 horas
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